O amor, dito ou falado,

seja em verso, prosa ou fado,

e ainda que bem "letrado",

é um quadro emparedado,

do seu ego, emoldurado,

em metal amarelado,

protegido por um vidro,

que reflete desfocado,

o falar e não fazer...

este amor teorizado,

pendurado na parede,

da tua sala vazia,

não mata nem fome nem sede,

dos que precisam de fato,

não apenas admira-lo,

mas dele comer e beber,

o amor não se orgulha de amar,

não há orgulho ou virtude,

no amor de verdade,

o nome disso é vaidade.

chamas isso de legado?

Desculpa aí, companheiro,

mas quando vejo o teu ódio,

contrapondo o teu discurso,

isto que chamas de "amor",

eu não consigo sentir,

muito menos, entender...

[rascunhos & rabiscos - no repente] em 16/10/2014